Зачем искать себе вершины,
Идти вперёд, ловить мечты,
Когда с обугленной картины
Стираются старания штрихи.
Художник не достигнет очевидца,
Писатель тонет в море из чернил —
Легко искуссно в этом утопиться,
Но подожди. Зачем он это сотворил?
Пути, которыми идёт творец,
Бывают изредка исповедимы —
В его душе огонь, которого он жнец,
А мысли — водопад — невыносимы.
Его единственное утешенье —
Давать творенью часть своей души,
А после вновь взбушуется пламенье
Под гул свирепых струй воды.
А как же просто в нём сгореть,
Оставив от себя истлевший натюрморт,
Ведь прах един, ему невесть,—
Был то художник, иль его блокнот,
На койке, направляющейся в морг.