Мелкий мусор кружит в волне канала,
Парикмахер вновь меня обкорнала,
Я почти на дне, ни много ни мало,
Бесконечно злобный, больной, усталый.
Мой приморский город, снуют туристы,
Я же видел всё это раз так триста,
Или даже больше. Собор артистом
Выступает вычурно и огнисто.
Почему же здесь всё так сложно, боже,
У туристов лень растеклась по рожам,
Мне б туристом праздным шататься тоже,
Если б не давило Прокруста ложе.
Если б можно было покинуть место,
Где зловонен ил, невозможно тесно,
И гулять в Париже арабов вместо,
Круассаны жрать из клубник и теста.
Пить вино, опять же, не из пакета,
Парижанкам юным дарить букеты,
Класть прошутто тонкое на багеты,
Полной грудью жить, а не всё вот это.
Там ведь тоже дно, и, прикинув смету,
Перестану киснуть о том, об этом,
Замечтаюсь: вот бы примкнуть к рассвету
И в прозрачной дымке сойти с планеты.
«Умереть, уснуть» - это слишком просто,
Мне б туда, где принц поливает розу,
Где Алиса глупая в важной позе
Говорливым картам читает прозу.
Хитрый Карлсон спит на покатой крыше,
Королём избрали уродца мыши,
На гусе мальчишка летит всё выше,
Впрочем, сказка тоже тем самым дышит.
Говоря обыденными словами,
Не сбежать в другие миры нам с вами,
Лишь вращать неумными головами
И качать бессмысленными правами.