Всё отдали мне —
горе и мечты,
в моей душе горит —
огонь страстей.
Срываюсь с края,
в злобной пустоте,
где между нами плащ —
смерти,чёрный.
Мне не привычны —
войны — сражений хоры,
на поле брани —
ратных клеть и гнёт.
Мелькают лица,
тени на земле,
дымовые волны и гарь гудит.
Прости, родная,
если распирает,
из роковых струй —
и пепла напитавшись,
моею изнеможенной душою,
я вижу, дни несчастья
преисполнившись.
Но не полегчает —
ни хоть на йоту,
твоими аккордами —
родимой земле,
она звучит до гробного нужника,
как пламя судьбы —
вечного сожаления.
Судьбу мою,
словно на ёлку,
она одевает круглый год,
в её хрустальном лаке,
как в тарталетку,
воздушным снегом,
украшая, отчасти.
Мечта есть зов,
звучит ,истекает —
моё существо,
стрелы и пули —
играют молчаливо,
пусть в мой венец —
надежды увенчается.
Под судьбы песен —
спрячусь от хаоса сердца —
и дольцем пробужденных —
возьмут мысль вечности —
себе на спасение.
Е.Даутхужина