Я не писал себя в великие поэты
Не надевал ни лавры, ни венцы...
Мои стихи не пьесы и сонеты,
А резвые, лихие сорванцы.
Они бегут туда, куда желают,
Их не отправить против воли спать.
То скачут, словно устали не зная,
То вовсе не желают вылезать.
Слогов не корчат из себя высокопарных,
И не играют общепринятых ролей.
Они всегда ведут себя на равных
Не выделяя бедняков и королей.
Им не пристало кланяться учтиво
И в реверансах упражняться без конца.
Они всегда ведут себя спесиво,
И не потерпят ни лжеца, ни подлеца.
Для них не будет за окном плохой погоды,
И не наступит никогда нелётных дней.
Они беспечные птенцы самой свободы.
Полета мысли ничего им нет милей.
А если их поймать удастся в клетку,
Не удержать их нрав в плену цепей,
И не позволят на себя поставить метку,
Не признавая бедняков и королей.