Почти прошло — он больше не умеет
ни ждать её, ни нападать на след.
Свернулось время желтобрюхим змеем
в кольцо, в котором шансов больше нет
узнать о ней и выйти за границы
воспоминаний, грёз и миражей.
Она ему всё так же ярко снится,
но проще не надеяться уже.
Она ему всё так же нежно шепчет,
прозрачной тенью к спящему склонясь,
что нет преград, что с каждым днём всё крепче
их вечная невидимая связь.
Он вновь ей верит — лёгкой, иллюзорной,
зовущей через толщу долгих лет,
хранит детали — их текстуру, форму,
особый запах, необычный свет,
короткий миг, когда ладонью нежной
она прильнула к чёрствому лицу...
Ночь проникает внутрь тьмой безбрежной,
густой озноб крадётся по крыльцу,
туман ползёт, стянув войска поближе,
и молча гибнет каплями в траве.
Он смотрит в стену — пуст и обездвижен
тяжёлый, хмурый взгляд из-под бровей.
Он помнит всё — и ноша неподъёмна,
он носит боль, и ей не видно дна.
Его тоска поистине огромна,
но даже чёрт не знает, где она.
Он открывал всегда любые двери,
и в каждой — ни зацепочки о ней.
В его суровом сердце — кто б поверил —
такое расцветало по весне:
так коротило, что искрился воздух,
так жгло внутри, что проще не дышать,
а на ладони высыпались звёзды,
и мир молчал, чтоб только не мешать
познать в себе глубинное, святое,
смотреть в её глаза и видеть Жизнь...
Казалось, время ничего не стоит,
но так летит — попробуй удержи.
Он думал, без неё уже не сможет,
но научился быть, как ни крути.
Она, возможно, научилась тоже,
и что ни шаг — не сходятся пути.
Но почему всё вышло так, как вышло?
Как всё вернуть и где найти ответ?...
Он открывает форточку неслышно.
За тёмным часом близится рассвет.
05.11.2022