По вечерам я больше не ропщу.
Задумчивость, как музыку, включу,
пройду всю рощу вдоль и поперёк,
сорву полынной горечи упрёк,
свяжу тесёмкой черновой строфы
ромашку, клевер, стебелёк травы,
разбавлю маргаритками зарю
и в чаше небосвода подарю
тому, кто знал иные дни,
когда на свете были мы одни,
кто с фотографий смотрит на меня
глазами несгорающего дня.
Худ. Мария Вишняк