Августовский сюрреалистичный стишок…
Сегодня как-то се́ро
и за душою грустно.
И с неба атмосферно
стихи приходят устно.
Но не доходят смыслы,
а ветром льются в трубы…
Без вёдер коромысла,
на них повисли шубы –
тулупы из овчины,
которые не в моде –
одеться есть причина
Страшиле в огороде.
А в замке – мудрый Гудвин,
а в Греции маслины,
а под ногами руды,
и в роще Буратины
железных дровосеков,
встречают с топорами
за тысячу парсеков
сосновыми рядами,
что высадили в поле
за сотню лет до бури.
Хвоя́ ступни наколет,
но не спасёт от пули.
А пули-дуры свищут,
отыскивая цели.
Свинцом вокруг насыщен
отныне до предела
весь мир обетованный
и мир потусторонний.
Но, ни в один не званный,
до сердца обнажённый
стою, смотрю беспечно
на прихоти природы
как будто лето вечно
и может длиться годы…
А травы: аты-баты,
впитавши соль земную,
как стойкие солдаты,
уходят в штыковую…
07.08.2023