Листва растёт здесь к небу боком.
Здесь антиподам тени не найти,
И все они – под божьим оком.
А я тут оказался ненароком
Посередине своего пути.
Зверей опасных быть здесь не должно…
А змеи?!. Как там было у Жюль Верна?
Достаточно ли времени прошло,
Чтоб людоедство в прошлое ушло?
И каторжан тут больше нет, наверно.
Ох, лучше б это был тот островок,
Где Грант жил, диких коз пугая.
Укусишь плод, - во рту медвяный сок,
А из скалы струится родничок,
Чист и прохладен, жажду утоляя.
А здесь – не то. Зимой – сезон дождей.
Сквозь листья бесполезные – потоки,
На радость местных дождевых червей,
Льют с неба. Хоть я водолей,
Но льют-то на меня! И это плохо.
Я заблудился. Кто-нибудь, ау!!
Куда девался провожатый мой?
Стихосложеньем занимается! Ему
Не до меня. А сам я не найду
Пути. И не вернусь домой.