Эпиграф:
"Разбив об тротуар души
Свое стеклянное сознанье,
Я понял – больше не пиши…
Ну не в стихах твое призванье…"
(Sadovskij)
"У каждого тупого графомана
С налетом странной тошнотворной пустоты -
Поэзия почти что без изъяна…
Но как же тошнотворны их труды…
_______________________________
У каждого простого человека
Бывает так, что вдаль летит душа -
Неважно, что долги и ипотека,
И даже, может, мыслей - не шиша...
В поэзии, как в жизни, красок много,
И чувствуешь весь мир своим умом,
И для кого осознана дорога,-
А кто лишь хочет поиграть пером...
"Престранный" их язык не виртуозный,
Как визг в ушах звучит, неутомим,
Но, может, в нём - найдутся жизни слёзы,
И как-нибудь смирится сможем с ним...
Пусть мир стихов останется нетленным.
И только сердце верный путь найдёт.
И может - станут смыслы сокровенны,
Когда в поэтах самомнение уснёт...
(Наталия Делювиз)
_______________________________________
У каждого тупого графомана
С налетом странной тошнотворной пустоты -
Поэзия почти что без изъяна…
Но как же тошнотворны их труды…
И так и сяк смешав ингредиенты,
Они, расходуя напрасно смыслы слов,
Раскидывают, словно экскременты,
Все смыслы сочиняемых стихов…
И где-то в символизме инфантильном,
Они стремятся аж "Хвостова" перебить,
Едва ли кто-то знает о "Сардинском"…
Ведь чушь - приятнее, не зная... городить…
Уж сколько я попробовал… Впустую!..
Уж сколько раз сказал себе: "Постой…
Читая вашу рифму, я рискую
Уйти гораздо раньше на покой".
Но эти графоманы, "наркоманы"...
С налетом странной тошнотворной пустоты -
Обшарили души моей "карманы",
Чем вызвали лишь спазмы тошноты…
Низвергнуты поэзии основы...
И "тролли" с графоманских «ботоферм»,
Сбежались разрывать ее покровы
На множество своих убогих тем…
Они, ведь, жизнь «убожественно» любят,
До ужаса чадя в живой строке...
Чадят стихов их - покалеченные судьбы…
И вся поэзия висит на волоске…
Чадит их слог, круша основы слова,
Петляет логика запутанной строкой…
И снова - гущу их тупого бурелома
Я разгребаю "покалеченной" рукой…
Она (хоть пишет с болью эти строки)
Еще готова отвести от глаз беду…
Чтоб я не умер от хронической изжоги,
С трудом читая их белиберду…
Другой рукой, отлавливая "троллей",
Я каждому дарю по букварю…
И, будто бы в начальной средней школе,
Им смысл букв и слов преподаю…
Но "тролли" множатся, почкуются, плодятся….
И снова графоманы, тут и там…
Поэзией пытаются заняться…
Едва, увы, читая по слогам…
"СтрОкочут", разрывая все шаблоны,
И время не воротишь уже вспять…
Ведь им не писаны поэзии законы -
Им главное: хоть что-то написать…
С фантазией, небрежно применённой,
Нам дарят... их незрелости - плоды.
И нет отвратней и скуднее рациона,
Где скудоумие - синоним тошноты…
А графоманов - целая плеяда, -
Сжимает поэтичный небосвод…
И верит графоман, что так и надо…
А вдруг… его… однажды "понесет"…
И он, коснувшись края новых истин,
Достигнет необъявленных высот.
Но… светит ему блеск седых залысин…
И то, уж если очень повезет…
P.S.
Несчастна жизнь любого графомана,
В бреду рифмующего – «кровь», «любовь», «морковь» …
Его наследие, как "жопа павиана",
Торчит из поэтических кустов…
А в них поэзия в бутонах назревает...
Ее я буду своим творчеством спасать,
Пока хоть кто-то, так букварь и не читая,
Захочет снова свою "жопу" показать…
02.08.2023
(Картинка - Сергей Sadovskij. Все Изображения с логотипом "SAD Company" и другими авторскими логотипами - защищены законодательством ЕС и РФ)