Как мальчишка, помечтав о славе,
Озорно таранящей века,
Взял тетрадь… и – прикоснулся к лаве,
К огненным потокам языка.
И пока расплав по склонам шаркал,
Над провалом зависал крутым,
Слово становилось чёрным шлаком,
Запятые превращались в дым.
И с тех пор, блуждая в мире этом,
Что живёт заботой о гробах,
Называюсь весело – поэтом
За стихи и пламя на губах.
27.06.2017г