Всё больше недописанных, заброшенных стихов.
Как целый склад уж списанных без ветра парусов.
Но коль душа ослабла – не взять здесь мастерством.
Давно уж не летает, а чаще всё пешком.
В тумане на прогулке она запросит трость.
И шаркая в проулке, напорется на гвоздь.
Сдала моя родная, опередив меня.
Ей вечность обещали, а мне до декабря…
Запорожское