Зажелтел, как свеча, первый лист у ранета;
с мелким блеском качает верхушки дерев
сизый ветер недогоревшего лета,
в треть последнюю перелетев.
Мне напомнит метафора давнее дело:
как, сполна отметавшись смертельной икрой,
наземь рухнуло четырехмоторное тело,
черный дым разметав над зеленой горой.
Погружаю глаза в эту зелень – и внемлю,
словно вживе, Христа заглушенную речь,
что ударом меча будет свержен на землю
на людские главы подымающий меч.
И, дрожа перед склёпанной мордой стальною,
безнадёжно держусь за последнюю нить:
ведь кольцо, что проводят чертой меловою,
как заклятье, простёртое детской рукою,
не разъять, не расплавить, не перерубить.
__________________________________
Пауль Клее. Замковый сад. 1919