Уходит осень в ночь
по узкому мосту
вслед лету знойному, кипящему.
Прощальный бросив взгляд
на рыжую листву,
прикрылась зонтиком
из капелек холодного дождя.
Летят вдогонку,
подхваченные ветром,
подарки клена,
медово-золотистые.
Так хочется
крикнуть осени:
постой, не торопись!
Побудь, прошу,
со мной
еще хотя бы день...
Но лишь молчу
безропотно.
Отчаянье.