Мешая соду облаков
в закат-кампари,
катился август колобком,
шепча: "Не парит!
Грейпфрута чуть горчащий шар
под вечер выжму…»
А в чаше небосвода – ржа
да желчь из пижмы.
Луна шарахнется во тьму,
уснёт за тучей.
Не видит око, я неиму
коктейль тягучий
с оттенком синевы, что льёт
в бокальчик время.
Добавить в аспидное лёд?
Пять звёзд? Варенья?
Свод тучный в пронизях комет,
внизу – лужайка.
Робеет море при луне –
его мне жалко:
зависимость видна давно.
Судьба ль такая?
Луна диктует, а оно –
ей потакает…
Свети Влас, 3 августа 2023 г.