Опустела седая избушка
где-то в холодом битой стране.
Кто-то тонкий, как ели макушка,
отражался в потухшем окне.
У калитки, не чувствуя тела,
в одиночестве тая во мгле,
синеокая милая Вера
оживала на белой земле.
Падал снег на большие ресницы.
Неподвижно стояла она
и ждала возвращения принца.
Вместо принца пришла к ней весна.
Заблестели прелестные очи,
по щеке покатилась слеза.
Простояла девица до ночи
и ушла, вытирая глаза.
Не дождаться прекрасного принца…
Он не стоит потраченных лет!
«Он не стоит…» — шептала девица,
на пороге включившая свет.