Апрель на носу, но не тают сугробы,
не тают на солнце слои хрусталя.
Когда же мы выйдем из зимней утробы?
Когда же проснутся у нас тополя?
Не скоро ещё из надреза берёзы
закапает в банку питательный сок.
Не скоро ещё прекратятся морозы:
возможно, природа продлила нам срок…
Пока же под тенью рубиновой кисти
сидит на рябине пушистый снегирь:
горит от стыда и вздыхает со свистом,
лететь не пытаясь за тысячу миль.
Сбежать бы отсюда в чудесные страны,
где льдом не объяты поверхности рек…
Но смело среди кристаллической манны
бредёт по жемчужной тропе человек.
Скрипит под ботинками злая дорога:
рыдают осколки уснувшей земли.
Успеет ли он до родного порога
добраться, ведь хитрая вьюга шалит?
Идёт бедолага, судьбою гонимый,
и видит: торчит из-под снега ковыль.
Вот так и ему на просторах России
навеки не вмёрзнуть бы в белую пыль.