Молча, в скорби иду мимо бомбой разбитых домов.
Мимо мятой посуды и кучи сожжённых томов.
Будто слышится эхо звучавших в домах голосов,
Средь обломков кукушка от старых любимых часов.
Где слова для молитвы? Где взять для прощения сил?
Мир об этом ли Б-га когда-то усердно просил?
Но молчат небеса. Только грустные звёзды глядят,
Как с упорством тупым против брата войну ведёт брат.
Словно талой водою и ранним весенним дождём,
Залит кровью погибших невспаханный в срок чернозём...
За околицей свежие стали в рядочек кресты.
Невозможно простить и нельзя никогда позабыть.
01.08.23