он идет среди деревьев, руки тяжелеют.
свет горит у старого дома.
Господи, это я иду и мне стыдно писать от первого лица.
люди читают о третьем лице и верят,
все верят,
кроме
кроме неё, идущей ещё медленней чем вчера.
свет отражается в её глазах.
Господи, это она.
свет отражается в её глазах,
мне стоит писать про неё,
иначе цоканье барабана,
что-то осыпется в моих руках,
но пока мои руки в кармане,
значит,
он идёт среди деревьев, люди за окном
прячут сердце в цоколь дома, а собак за дом,
с ними рядом похоронен был живой поэт.
курил сижки, слушал Шнитке
и писал верлибром,
распустил в себе все нитки
и зашил калибром.
23.07.2023