Чайка вновь и вновь у дома
пролетает, не спеша…
Будто у крыльца родного
отлетевшая душа.
Нет поживы на Арбате, –
что ей камень, суета…
Вьётся всё чего-то ради,
может, вправду, неспроста.
Может, канувшего в море,
море каменных домов,
налетавшись на просторе,
то душа свой ищет кров.