Если ты был великим, и вдруг упал
С неба, на острые пики отвесных скал, -
Значит, величие мнимо. И вот, река
Тело несёт твоё мимо, как "труп врага":
Мимо наград и успехов, глядящих вслед,
Словно прогоркшее эхо былых побед...
Мимо опущенных, свитой, покорных глаз,
Тех, что, в величии, ты предавал не раз.
Если ты был великим - ты не был им, -
Видел лишь блики собственных пантомим.
Трогал, с улыбкой, лавровый венец на лбу,
Крепко себя привязывая к столбу.
Если ты был лучезарен, но не был прост,
Если рационально включал "no frost",
Если не отдавал, только алчно брал,
Значит, увы, ты, заведомо, проиграл.
...Но, по обычаю, - даже разбившись в кровь,
Чьё-то Величие будет винить Любовь.
Можно любить, принимать, помогая, но...
Позже, оно обесценит Вас.
Всё равно.