А за окнами дождь и опять непогода.
Стылый ветер поёт заунывную песнь.
И печалясь, скорбит вместе с нами природа,
Тучи кутают в мрак синь бездонных небес.
Это вовсе не дождь, это грустные слёзы
Матерей, что своих не дождались сынов
С той войны, где бушуют зловещие грозы,
И столбы поднимаются сизих дымов.
А в груди холод стуж, заморозивших сердце,
Что взяла в ледяные тиски частый пульс.
И обуглены в яростном пламени нервы,
А на плечи упал тяжкий горести груз.
Жить без вас, сыновей, им придётся учится....
И во внуках они видят ваши черты.
Дни и месяцы мчатся вперёд вереницей,
За собой оставляя незримо следы.
Каждый день они бродят в туннелях былого,
Где учили вас мудрости жизни земной.
А теперь, обращаясь с молитвами к Богу,
Умоляют вам дать в царстве мёртвых покой.
И ночами не спят...Всё им чудится голос...
Будто сын возмужавший на помощь зовёт.
Жизнь на две половинки в тот миг раскололась,
Как прицельно метнул смерть в тебя пулемёт.