Семь пядей в лоб, свистит ли у виска.
К чему отчаянье, ведь все умрем когда -то?
Всмотрись вперед, куда бежит река.
Цитируй всласть и Фрейда, и Сократа.
И пусть молчит, укрывшись, глубина.
В потоки истины влетает птичья стая.
Играет музыка, безбожно врет струна.
Да эхо мечется, сквозь времена стеная.
Кого ты видишь, там на берегу,
Плакатно уличной бессущностью клейменных.
Потомков, преданных отцами на бегу.
Продажной их безкостностью рожденных.
Публичный город из сестер и дочерей,
В безродно-суррогатном
Расчлененье.
Сраженных пулею. Отца семи Пядей...
Играйте тушь!
Справляем день рожденья...