Пора стрекоз,
Пора проказ,
Бег строчек – кросс –
Сплетён в рассказ
О том, как мир
Раним: ведь в нём
Так просто дыр
Наделать злом!
И, как итог, –
Кровавый шрам
Там, где быть мог
Небесный храм…
Где, стрекоза,
Тревог предел ?
Идёт гроза
Или обстрел?
В золе – поля
От взрывов, пуль…
Прости, земля!
Прости, июль!
Фотография автора
Когда пришли первые строчки, я почувствовала это как будто забытое состояние лета, детства, озорства… Вспомнились образы из ранних стихов:
Мне лето шло. Мне шёл загар.
Поры подарочной в разгаре
Была я девочкой на шаре,
И был подарком лета шар…
Или ещё, из другого стихотворения:
В переврнутости сальто
Мир кружился, словно мяч.
Я ещё в сетях азарта,
В песне взлётов и удач!..
Вот, вот оно, летнее, звонкое, дерзкое:
Пора стрекоз,
Пора проказ…
Я была счастлива, что родилось такое начало, и решила не форсировать продолжение, а подождать, когда строчки придут сами, а они обязательно придут после такого импульса, я не сомневалась… Строчки, действительно, пришли, но это были не те строчки, которых я ждала. Оказалось, что поток мыслей, идущих через моё сознание, был другим, и продолжения детства не получилось.
«Люди гордятся, что умеют думать, но на самом деле это мысль течёт сквозь людей», – так считают приверженцы древней добуддийской религиозно-философской традиции Тибета бон. Вторая строфа стала «резким поворотом» в настроении, а после третьей, пришедшей почти экспромтом, я считала, что миниатюра закончена. Это была очень весомая «точка», итоговая мысль.
Но ночью меня разбудил грохот. Звучала воздушная тревога, потом началась гроза. Не случайно пришли такие стихи! В следующей строфе «стрекоза» – это обращение к светлому, чистому миру из того, в котором мы находимся, к сожалению, не по своей воле. Вся вселенная отзывается на каждый наш шаг, действие, поступок, ведь мы – вплетённые в эту живую ткань частички жизни…