Эй, вы, хватающие ртом
Посылов ветра вкус солёный,
Не оставляйте на потом
Прощальных красок листьев клёна.
И пусть сейчас царит июль,
Не в прежнем сладострастном виде,
Под гром снарядов, посвист пуль,
Он к небесам однажды выйдет!
Вы ж, не печальтесь о судьбе
И впредь, не бойтесь тяжкой траты,
Наш час вновь закалён в борьбе
И все мы от роду - солдаты!