Уже тысячи лет длится траур:
Безвкусная, горем земля пьяна.
Миг долгожданный, мир вожделенный,
Вместо тебя - времена.
Не видно конца и края
Тусклости серых руин.
Мечта подыхает в смраде
Минсков и украин.
Вырастишь ли спасение?
Налиты кровью лозы.
Избыток у нас в удобрениях.
Ливнями - слёзы.