* * *
Всё ещё колобродит
на плечах голова,
но уже не приходят
за словами слова,
валом не наползают,
как полки на редут.
Мысли не исчезают,
а слова не идут,
и висит без ответа
мой вопрос: на хрена?..
Я на пойме, где Лета
и за ней тишина.