Тут будут стрелять пробками, а там - Градами.
Вот и вся разница в Новый Год.
Она привезет гумпомощь, мандаринов и винограда,
и смерть в сторону отойдёт.
Мой ангел, обнявший торс "калаша",
она стреляет, и получается жизнь -
цветы вырастают, и вырастает моя душа.
Она не промахивается. Ложись.
Я смотрю на нее, как смотрят в живую воду,
видя тех, кем никогда не станут.
Она отметит там Новый Год, а
я, похоже, останусь в старом.
Ни морщины, ни яд, ни пули ее не тронут.
Она равнодушна к аплодисментам.
И когда-нибудь я стану просто ее патроном,
и она выстрелит мной в чёрное сердце смерти.