Жизнь поделилась на мелкие дроби,
чувства в плену у навязанных фобий...
Шепот в затылок: "Ты снова не смог?",
дуло отчаянья в липкий висок...
Сложно понять, что начертано свыше,
дождь за окном не становится тише...
На подоконнике куча окурков,
кофе остыл в закоптившейся турке...
Надо суметь от всего отключиться,
бьётся в стекло одуревшая птица...
"Крылья сломаешь, набитая дура!
Нынче в цене не душа, а фактура"...
Дьявол давно разобрался в деталях,
время в ладонях бессонницы тает...
Не отрывая лица от подушки,
тело становится чьей-то игрушкой...
Что-то не так, но уже безразлично,
дождь барабанит в оконный наличник...
Шепот в затылок и в липкий висок:
"Шанс ещё есть, даже если не смог!"...