Не пишется мне что-то,
Не поётся.
Из двух галактик,
Созванную речь.
И променадом наглухо замкнётся.
Ведь в них - распутье,
В эти светодни.
Кто их считает?
В нашем многодушьи.
Но связь веков
Очерчивает дым.
И клуб за сто!
В кубическом искусстве.
Какая Тень,
К нам с нами забрела.