Когда молчит лирическое Я
и проступает пятнами обида
за сущность человеческого вида
на собственной планете бытия;
когда вскипают волны геноцида
и рвут плотины разума в куски –
молчат атланты и кариатиды,
а боги и различные божки
всё так же лепят амфоры, горшки
для нужд давно погибшей Атлантиды.
Что им набор религий или рас,
изящность сур или псалмов из библий? –
у них запас веществ безмерен в тиглях,
жизнь на Земле – калиф на краткий час;
изъеденные атомным грибком,
исчезнем мы в междуусобных войнах –
и снова протоплазмы мягкий ком
размажется по выжженной планете –
и побежит горилла босиком
и голяком, что крайне непристойно,
с Килиманджаро прямиком к Тибету,
чтоб выдать возродившемуся йети
хук справа и – через бедро броском.
Молчи, молчи, лирическое Я!
Но разговор с тобою не закончен,
дожёвывай свой сладострастный пончик
и – шаг вперёд туда, где полынья
курится паром от дыханья душ
тех смертных, что вошли бесповоротно
в ненужную невольную бесплотность
в мифическом раю или в аду...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»