Из осколков цветного стекла
разлетевшихся вдребезги судеб,
из обрывков, намёков и блёсток
словесной чужой мишуры,
по-сорочьи поэт выбирает
и копит, идеями скуден,
а потом в упоении
лепит и лепит иные миры.
Небрезгливо над памяти свалками
крУжится он среди прочих
и, пока те кричат бестолково,
сокровищ не видя в упор,
улетает поэт и, ликуя душой -
ну совсем по-сорочьи! -
в сокровенной тетради скрывает
бесценный, искрящийся сор.
И упрёки снося в непрактичной
и, в общем, бессмысленной страсти,
в полумраке своём то серьгу,
то фольгу подставляя лучу,
красоту облекает поэт
в дифирамбы сорочьему счастью…
Соловьём, воспевающим Солнце,
не каждому стать по плечу…