Швырнёт волной на мокрый берег
Остатки жаркого июля.
Луна средь туч - златая дуля
Шепнёт: «Спокойно, без истерик».
Не сто;ит сетовать с досады,
Поту;пив взор, отвесив челюсть...
Ещё есть целых три декады,
А после - осень - тоже прелесть.
Что ж материться безответно?
Ругая то, что с неба льётся.
Год пронесётся незаметно,
И лето заново вернётся.
От вешних вод до листопада
Зазеленеет всё, как прежде.
Поверить в лучшее лишь надо,
И предоставить шанс надежде.