Мимо прходят года,
Мимо проходят люди.
Есть лишь одна игра,
Благо, еда на блюде.
Благо, приносят пить,
Но выходить бывает нужно,
В сортир (хоть не часто) ходить,
Раз в год принять душ и...
Если б не время и мать
Если б не надобность спать,
Эх, я зажил бы прелестно!
Играм в памяти тесно.
А мимо проходят люди,
Мимо проходят года.
Мы тебя скоро забудем,
Ты умер уже навсегда.
Сердце забрала плата:
"Какие же вокруг дуры!
С ними общаться не надо!"
А руки – клавиатура.
А ноги – кусочки мяса,
Глаза – стеклянные двери,
Зато в игре выкрутасы,
И в жизни так можно, веришь?
А годы проходят мимо,
И люди несутся вперёд,
Одна лишь твоя пантомима
Тянулась который год.
Вот некому блюдо поставить,
И некому с ложечки в рот,
Ни спать, ни есть не заставить,
Куда ж ему столько хлопот,
Куда ж, он пропустит минуту
Видео, боя, не суть.
Налей ему чаю с цикутой,
И гроб, наконец, понесут.
Его, наконец, не станет,
Компьютер – металлолом.
Да ладно, конечно, восстанет,
И нечего думать о том,
Ни смерть, ни болезнь, ни зараза,
Не будут достойны того,
Чтоб бросил игру он так сразу,
И стул сменил на авто.
А годы мимо проходят,
Проносятся люди опять,
За него себя кто-то изводит,
Но чувства ему не понять.