-Эй, Дон Кихот, там за холмом
не великан руками машет?
Взгляни, как мощен он и страшен!
—Нет, что ты. Мельница - крылом.
-Эй, Дон Кихот, по тем лугам
не вражеские ль кони скачут?
На копьях зайчики маячат
- Нет, что ты! Это овцы там.
-Эй, Дон Кихот, скорей смотри:
бредут несчастные в неволю.
Их лица сумрачны от боли,
на их подошвах пузыри.
И ты неужто не готов
спасти их -
тех, кто горько стонет?
— Да это каторжников гонят;
убийц, грабителей, воров...
и если жребий их суров,
то ими он вполне заслужен.
Им суд, а не спаситель нужен...
-Эй, Дон Кихот, да ты здоров?
Где ж все волшебники твои,
с которыми ещё намедни
ты до кровинки был последней
готов на сметные бои,
готов был рвать их на клочки,
казался буен и неистов...
-Я просто был У окулиста,
и доктор выписал очки.
И что тянул я? Самому
сегодня, право, это странно.
Уж мельницу за великана
теперь я точно не приму!