Ах, маки-маги в пепельной траве,
Растущие на сером бездорожье.
Они у лета огненных кровей,
Имеющие пламя в цветоложе.
Пьет соки ваши хладнокровно зной.
И ветер треплет пыльными руками.
А вы горите алой пеленой,
Местечко себе взяв под небесами.
Наденет солнце облака в тюрбан
Из тучи местного пошиба,
Польётся дождь. По пламенным губам
Узнают вас на поле без ошибок.
И, словно стриж стежками в синеве,
Мелькнет мечта о чем-то осторожно.
Ах, маки-маги в выцветшей траве,
Сокровища на сером бездорожье...