Я бумажная, нежная девочка,
Избегаю потопов с пожарами,
А на теле моём разлинованном -
Черновик не задавшейся повести,
Послужившей пространством разделочным,
Где незримо крошилась душа моя, -
Не на этих ли крохах основаны
Откровения духа и совести?
Я - породы бумажных журавликов,
Трепетала, внимая дыханию,
И над серыми, мутными лужами
Стереглась оказаться в безветрие.
А сегодня размокшим корабликом
В этих лужах моё трепыхание
Так нелепо... Увы, занедужили
Журавлиные крылья и предали.
Ветер треплет обрывки газетные,
Размокают конфетные фантики...
Где та книга, в которой страницею
Я служила ещё до рождения?
Но затёрты слова предрассветные,
И безмолвным, белёсым квадратиком
В мир картонный случилось явиться мне,
Где стесняюсь бумажного тела я.
Лишь клочок целлюлозы с утраченной
Первозданностью формы, значения -
Перепачкана, скомкана, брошена
И, увы, недоступна к прочтению,
Но во мне, что бы это ни значило,
Возникают слова предвечерние.
Может, книга, где быть мне положено,
Тяготится своею потерею?
26.07.2023