Нет любви на наших берегах,
Прутья клетки - это ль доля птичья?
Может быть, ее подстерегал
Тот злодей по имени «привычка»?
Мы спросонья мерзнем поутру,
И во льдах шестая часть планеты.
Сотни рук протянуты к костру,
А дрова подбросить - силы нету.
И однажды, может, в феврале,
Все сложилось как нельзя удачно:
Птице разонравилось болеть
И из рук кормильцев брать подачку.
Чтоб дышать по полной, не на треть,
Головой не биться в сердца камень,
Чтоб в глаза покорно не смотреть,
А с рассветом говорить стихами,
Все свои оставив якоря,
В свет, в тепло, туда, где ветер южный,
Улетела птица за моря,
Там дрова в костёр бросать не нужно.
06:00, 4 февраля, о.Чанг, 2023