Февраль
две тысячи второго
года.
На улице снег с дождём —
непогода.
Я с наркотиком,
ты с котом —
всем всего
поровну.
Или не очень..
Хочешь,
расскажу тебе
как я?
Поделюсь своими
заветными
тайнами.
Помнишь,
как тогда ты и я
вместе летали?
Я от химии в венах,
а ты от счастья.
Всеобъемлющего такого,
непонятно откуда взявшегося.
И так же незаметно ушедшего.
Мои мысли — мысли сумасшедшего.
Или обезумевшего от любви
давно утерянной,
но не забытой.
Ощущаю себя собакой
побитой.
Брошенной и ненужной,
в уголке сальном
скукоженной.
Даже одеялом не укрытой.
Всяко лучше, чем мразью
в очередной раз какой-то дрянью
убитой.
Март, апрель..
Может, май?
Честно, я уже и не вспомню.
В моей голове никогда не наступит рай,
а холодок никогда не покинет продол
костного мозга.
Какой нынче год?
Ай, какая разница,
правда?
Всё равно никогда не пойму,
как ты полюбила
такого как я
гада.
Сентябрь
или октябрь?
Жёлтые листья
не могут дать ответ.
Я — больше не человек.
Я — дым от бычка
дешёвых сигарет.