Ну, что, поэт?! А голод-то не тётка?!
(котлет не сделает, блинов не напечёт).
Всё сам. И на конфорке сковородка,
Ножом по яйцам (извините) – и вперёд!
Яичница, хлеб с маслом, макароны –
Холостяка привычная еда.
Но, вот досада: не стреляют Купидоны
В такого «повара» нигде и никогда!
Вот, пригласил ты даму – кроме шуток!
А угостить-то нечем?? Ну, дела…
Путь к сердцу женщины лежит через желудок –
Вот до чего эмансипация дошла.
Поэт?! Стихов написаны рулоны.
Но, дрянь же полная! Уж сам себе не ври!
А рифмы?! Тьфу! «Патроны – макароны»??
Ты хоть картошки, что ли, отвари!
Бездарность!!! Вот и всё. Не надо песен!
И вся еда твоя – под стать твоим стихам.
Нет! Никому такой поэт не интересен.
Посуду за собой помоешь сам!