Бриз восточный на небесном перепутье,
Взбил коктейль из сини, с облачною мутью.
Вверх ползёт спиртово-ртутный столбик в Ялте,
Децибелы ж, лезут в пик, в курортном гвалте...
Люд, загара суетою запалённый,
Несмышлённостью наивной запылённый:
Кожу выкрасить в цвет бронзового рая, —
Побережьем пляжным жёстко обгорает...
Ох, обманчива приманка райских кущей!
С солнцем дружба быть должна — вялотекущей.
Чтоб загар улёгся ровный и не слабый,
Чтоб не знали отпускных издержек зла бы...
Может вёдро, с солнцем ласковым на завтра,
Бог Догода приготовит нам на завтрак?
У синоптиков с Ним нет надёжной связи —
За прогнозом в интернет, не стоит лазить...