Какая сладостная лень...
О, бессловесность золотая!
Мысль, лишь намёком возникая,
в слова себя не облекает.
А за окном июль в цветеньи
янтарно-жёлтом, снежно-белом,
благоухающем и спелом
летит, обрушиваясь пеной
в подвалы памяти моей.
Там, в череде июлей прошлых,
как позолотой припорошен,
песок струтся из пригоршни.
Под музыку прибрежных флейт
осока гибкая танцует,
и солнца яростного струи
нежны, как первый поцелуй...
Люблю, люблю, люблю, люблю...
Теперь... Разумны и бесстрастны,
не тратим силы понапрасну,
в покое обретая счастье.
Прохладен нынешний июль...