* * *
В силках больничных бился, - за грехи ль?
Когда на грани был, на крае жизни…
Тут горлом у меня пошли… стихи,
Как кровь, что неожиданно вдруг брызнет.
«Дела сердечные» прижали - свет не мил,
«Мотор» забарахлил, мне было плохо.
Я таял на глазах, лишаясь сил,
Казалось, что осталось пара вздохов…
Ну, думал, всё - закончен мой удел.
(Надежду лишь давала операция.)
Сидел, грустил. За окнами узрел
Пичугу, что присела на акацию.
Пропела мне об участи своей
Трудяга, желтогрудая синица,
О том, как трудно в этой жизни ей
Хлеб добывать, чтоб как-то
прокормиться…
Тут каждый за себя. У всех – своё.
Душа в тоске трепещет, как пичуга,
Поэзия – спасение моё,
Как проблеск жизни и как помощь друга.
С поэзией забуду боль и смерть,
Затенькаю, как малая синица.
Теперь бы записать стихи успеть,
Чтоб с новою надеждой породниться...
Март, 2012