Шёл по Нижней Красносельской
С ранцем красным за плечами,
Волочился, словно божья,
В робких пятнышках, коровка.
Этот мальчик первоклашка,
Словно серая букашка:
Шерстяной костюмчик впору.
Неумело пришивает
Он воротничок крахмальный,
Неумело набирает
В чудо ручку перьевую
Тёмно-синие чернила…
Вот шагает он до дома
Из кирпичной серой школы,
Из чужой, скучливой школы.
Перед ним, через дорогу
Окна, где цветут герани
Красным цветом: ах, фатера
Деда днём скучна, пустая.
Как же скучно, как же скучно
В этих комнатах с прабабкой,
Где машинка монотонно
Напевает, нитку тянет.
Рукоятку крутит Фёкла
Узловатою рукою,
Завернув седую косу –
Как снега в пучок зашпилив.