Птенец пищит – длинна и хлипка шея;
гнездо в бетонном мире барыша.
Фруктовым чаем скопом мысли грея,
по прошлому гуляю не спеша.
Газон. Стоянка. Клён и три берёзы,
да крик птенца; мир моего окна.
В туман уходят годы, следом грёзы.
Бывает, искушает сатана.
Отставишь чай и вдавишь чувство в слово,
а между строк духовностью взрастёшь
народу близкой, русской стопудово,
но мир вокруг боготворит лишь грош.
Вздохнёшь. И по-простому... по-советски,
махнёшь с горла пивка бутылок пять.
Бокал вина. И стало молодецки.
Ещё чуток... И хочется гулять.
В оконце глянешь – зрит мужик... Иль денди?
Что пьют с утра, когда за... шестьдесят.
Наверно, сок! – Иль бражку? Может... бренди;
зелёный змий... Иль десять негритят?
Дилемма муз: беру по-стариковски
на грудь росинок двести – воскресят
строку слезинки водочки "Московской..."
Гоняешь бесов... И творишь бесят.
23.07.2023г.
-=*(57/4,75)*=-