Птенец пищит – длинна и хлипка шея;
гнездо в бетонном мире барыша.
Зелёным чаем мысли скопом грея,
по прошлому гуляю не спеша.
Газон. Стоянка. Клён и три берёзы,
да крик птенца; мир моего окна.
В туман уходят годы, следом грёзы,
бывает, искушает сатана.
Отставишь чай и вдавишь чувство в слово,
а между строк духовностью взрастёшь
народу близкой, русской стопудово,
но мир вокруг боготворит лишь грош.
Вздохнёшь. И по-простому, по-советски,
махнёшь с горла пивка бутылок пять.
Бокал вина и стало молодецки.
Ещё чуток и хочется гулять.
В оконце глянешь – зрит мужик, иль денди?
Что пьют с утра, когда за... шестьдесят.
Наверно сок. Иль бражку? Может бренди?!
Зелёный змий. Иль десять негритят?
Дилемма муз; беру по-стариковски
на грудь росинок двести. Воскресят
строку слезинки водочки "Московской..."
Гоняешь бесов и творишь бесят.
23.07.2023г.
-=*(57/4,75)*=-