Я маленький, мать молода,
И детство словно на экране:
Трясёт купе туда-сюда,
И ложка звякает в стакане.
На море путь лежит, на юг.
Желанный он для нас из рейсов,
Мы слышим только тук да тук -
Удар колёс о стыки рельсов.
Все ссадины мои в бинтах,
Они обвили их лианой,
Боль чувствую руках, ногах,
Где ноют заунывно раны.
Болячки это сорванца,
Которые несут мученья.
Сдирал я кожу без конца
От многочисленных падений...
...Наш путь семью на юг привёл,
И грудь с волненьем задышала.
Как только в море я вошёл,
Бинты отмокли, боль пропала...