Их пишут в боли, от тоски,
Когда печаль подступит к сердцу,
Когда отчаянья тиски
Зажали в нем от счастья дверцу.
Их пишут юные сердца
В порыве воспылавшей страсти
Не понимая до конца
Что рвут себя в тот миг на части.
Их пишут скромно вечерком
От всех скрываясь, лишь украдкой,
Строчат на лекциях тайком,
С обратной стороны тетрадки.
Их пишут штопаные души
Чьи паруса почти тряпье
Иссушеные вхлам на суше
Их пишут больно, про своё.
Их пишут кто хоть раз коснулся
Той тонкой ниточки Луны.
Хоть на мгновенье улыбнулся,
И понял как они важны.
Не пишут те, кто не мечтал
Кто прожил скудно, без печали
Кто ровно шёл и не упал,
Кого они не впечатляли.
Ведь пишут про туман и ветер,
Про солнце, про огни и дали,
Про все, что видели на свете
Чтобы их душу прочитали.