Кладбищенский поэт, ссутулившись устало,
Брел по аллее словно в никуда.
Ваганьковское осень листвою укрывала,
И дождик серый моросил слегка.
Куда ему идти? Он здесь, как будто дома.
Здесь спят поэты, души их живут.
А там за кладбищем Москва холодным морем
Штормит и поглощает все вокруг.
Тут можно подойти к Есенину с поклоном.
С Галиной Бениславской погрустить.
А после попроведовать Высоцкого Володю
И Игоря Талькова навестить.
Так с ними хорошо. Они свои… Поэты.
Доверить можно им печаль и боль.
Быть может, это кладбище одно на всей планете,
Способное поэту дать покой.
Кладбищенский поэт, ссутулившись устало,
Брел по аллее словно в никуда.
И, собственную жизнь тревожно вспоминая,
Жалел, что жизнь, увы, уже прошла.
.