Душа, покорность не изображай,
сродни чуме навязанные страхи.
Какой собрать ты сможешь урожай,
посеяв жар свой, на проезжем шляхе?!
В пыли дорожной, в скопище тревог
толпа снуёт людская век за веком
и превращает божий мир в мирок,
который души рабским кормит млеком.
Владычествуют кары в нём и страх.
С минуты первой и до некролога
мы, как в аду на жизненных кругах.
Что наша жизнь? – проезжая дорога,
живущая законами толпы,
с инстинктом стадным и привычкой к горю.
Душа, с пустынной не сходи тропы –
она одна лишь выведет на волю.