Не хватает порой закваски лицейской –
не Державина, хоть Дельвига с Пущиным.
Чувствую себя добреющим полицейским,
от стихов отстоящим на выстрел пушечный.
Мысль подкрадывается к изголовью,
тишину ночную как мышь прикусывая:
там поэзия, где про любовь с кровью,
а не так, зайти пописать под кустиком.
Каждому ли оправдание сыщется,
кто слова сжигает на рифм костре?
Чувствую себя дилетантом-сыщиком,
к серьгам подбирающим по сестре.
.
Чувствую… на чувства душу измылив,
размышления приберегу про себя.
Поэзия – нам, для поэзии мы ли?
Разобраться бы, о чём это я.