В Тарханах, здесь, особый дух и свет.
«Зеленой сетью трав…», – приходит строчка…
Живет незримо до сих пор поэт
В травинке каждой, в трепетном листочке.
Здесь, встав на цыпочки, он мир познал
И слышал голос божий в сферах высших.
Здесь профиль юный в глубине зеркал,
И дуб все помнит, хоть за годы высох.
Здесь звезды меж собою говорят,
На Млечный путь ведет с земли тропинка…
В окне – его бессонный долгий взгляд –
Душа вот-вот прольет, что накопила.
Еще в столичный свет он – ни ногой,
И рот не омрачен усмешкой горькой,
И мальчики дворовые гурьбой
Зовут его из снега строить город,
Забота бабушки, рука ее – на всем…
Как за него она святых молила!
Не знала, что архангел не спасет
От злого рока внука Михаила.
Здесь он нашел последний свой приют.
И мы замрем в почтительном молчанье:
Тарханы мир поэта берегут
И строк великих чистое звучанье…
Душа его не на горе Машук,
Не там, где ярость, дерзость и отвага.
К любимой бабушке вернулся внук.
Вновь под пером его скрипит бумага.